Vecchi

Vite di sacrifici

di senso, sudore e ideali…

I morti della notte

soppressi dalla paura

dall’abbandono

dal tempo della noncuranza

da una generazione cieca e sorda

che poco ha appreso dal loro esempio

e poco serba nel ricordo:

un’ingrata stirpe che consuma e ingrassa, 

burattini dai fili rotti

illusi in un’effimera felicità,

come sola eredità un pugno di mosche.

Se ne sono andati i nostri vecchi

i nostri porti sicuri

le nostre mura solide.

Via, nel gesto di un soffio

com’ali di piuma…

Via, soffocati in un’agonia 

troppo lenta e lucida

soli, dimenticati, traditi -

nelle pupille i campi di sterminio,

dentro il cuore petali appassiti,

sulle labbra un saluto

e forse un' antica preghiera

cullata

nello spazio di due sillabe,

mamma.